«Русь, куда ж несешься ты? Дай ответ. Не даёт ответа». «Народ безмолвствует». Вот беда! «Что же будет с Родиной и с нами?» Время тревожное, неуютное. Да полноте! Помнит ли кто тут уютное время? Было ли оно? И не мы ли сотворили себе именно такое промозглое время? Заслужили ли что иное? И кого нынче вопрошаем? Вон рыщут вокруг толкователи. Им только дай — оплетут лукавыми ответами-клеветами. Не от них же ждём ответа? Но от кого? И о том ли вопрошаем? И так ли? Вот перед нами книга вопрошаний о Руси. Написал её чуткий, начитанный, умный русский человек с бескрайним кругозором. Безответные вопросы о Родине теснились в нём, и он понял однажды, что смысл именно в них. Что они-то и есть — мысль, жизнь и надежда. А ответ — это тупик, смерть. И ложь, наконец. Как не вспомнить тут псалмы Давида? Не от него ли донеслись до нас вдохновенные вопрошания: векую? почто? Доколе вознесется враг мой на мя? Не стану называть эту книгу сочинением, а написавшего её — сочинителем. Она не сочинялась, она вопрошалась. Кто мы? Что с нами сталось? К чему идём? Вопрошалась и записывалась. Автор зовёт нас следовать за ним. Обещает: скучно не будет. Он не лжёт. Хотите — поверьте, хотите — проверьте.