«Тоже мне диковина — байка. Что там у Даля? «Быль... побаска... сказочка...» Это кто на что горазд: зубоскал, краснобай, а про кого-то — рассказчик знатный. Виктор Конецкий свое писательство иначе и не называл — байки, мол, травлю. По мне, раз уж никак без них, баек этих, то ничего не поделаешь. Только: «пей, да дело разумей». Слово — не воробей. Бывает, вылетит, а в мозгах — туман. Как про девку. Ну, к которой парень в гости зашел, на лавку завалил... А она потом, одеваясь, думает: «Чего заходил? Или сказать чего хотел?» Жизнь подбрасывает столько всякого — успевай только на ус мотать...»